Septiembre. Sí. Ya está aquí septiembre. Un buen día, sales a la calle y te das cuenta de que el verano se te va de las manos; que los pies se te quedan fríos cuando a eso de las 20:30 empieza a caer la noche y que las mechas californianas que te aparecieron en el pelo gracias al sol y al salitre dejan de parecerte atractivas bajo el fluorescente de la oficina. Es el mes del reencuentro con compañeros y del intercambio de anécdotas de verano en las tertulias de la máquina de café. Te pones en su piel imaginando cómo sería coger olas en la playa de Hendaia o qué sentirías al dejarte embrujar por la magia de Saturno y su hechizo de amor.
No me gusta septiembre. Para algunos será el principio de una etapa; yo lo veo como el final de mi época de luz, de color y de sol… En septiembre vuelves a la amarga realidad, a los horarios, los madrugones, los atascos, las chaquetas y pantalones largos y te das cuenta de que esa figurita ancestral recuerdo de tu lugar de vacaciones no pega para nada con la decoración de tu casa. En tu lucha interna por detener el tiempo en las noches estivales, se impone la razón y tu ‘yo responsable’ empieza a despertar.
Llega septiembre y mis sueños de verano se chocan de bruces contra las costas de Mallorca. Seguramente mi nivel de euforia estaba por las nubes tras el partido del Celta y no me di cuenta de que tengo miedo a las alturas. Tenía muchas ilusiones puestas en el partido del sábado. Lo daban por la sexta y mi planazo incluía una cena de picoteo con tortilla de patatas. Al final, me tocó a mi poner los huevos y eso que durante el primer cuarto de hora confié en que pudieras sorprenderme.
Vi un equipo blandito, soso, sin ideas que se dejó contagiar por el ‘juego a no jugar a nada’ propio de los equipos de Caparrós. Nuestro aprendiz de Guardiola tampoco halló esta vez la fórmula del triunfo en el Iberostar y cosechó una nueva derrota que nos sitúa en el grupo de cola. Con Griezzman en el banquillo y Elustondo y Zurutuza descartados, celebré la titularidad de Rubén Pardo como si comenzáramos con un par de goles de ventaja. Pero también terminó contagiándose de la desidia de la noche y sólo volvió la cordura con Ifrán y Griezzman en los minutos finales, aunque no sirvió para dar la vuelta al 1-0.
Una plantilla que ha logrado ilusionar a una afición que vio cómo le ponían el caramelito en la boca para luego quitárselo y aunque digan que a nadie le amarga un dulce, tanta ensaimada ha terminado empachándonos. Vuelve el otoño y con él la Real de siempre; la que no saca puntos fuera de casa, la que me baja a palos de mi mundo de fantasía, la que me da una de cal y poquísimas de arena, con lo que me gusta a mi la playa…
Septiembre, ese mes de contrastes donde se mezclan los que se resisten a abandonar el verano y lo ansiosos por estrenar su ropa de temporada. Días en que conviven chancletas y chaquetas, capazos y botas, tirantes y paraguas… Los que ven la botella medio llena y los que creen que el vino que queda ya estará picado. Los que quieren dar una oportunidad a Montanier y aquéllos que consideran que la mesa ya está empapada de gotas que colmaron el vaso hace mucho tiempo.
Poco a poco el recuerdo del verano empezará a ser cada vez más difuso y volveremos a sumirnos en nuestra REALidad cotidiana, el peluquero pondrá un poquito de sensatez en las melenas sin gracia y la figurita ‘made in polynesia’ descansará en alguna cápsula del tiempo de nuestro trastero desordenado.
Me tomaré estas tres jornadas como un ensayo general del gran debut el próximo 16 a las 19:50, que puestos a imponer horarios ridículos, podrían haberla retrasado cinco minutos alegrándonos la tarde con la rima fácil… Contra el Zaragoza no quiero excusas. Estaremos a mediados de septiembre y seguramente sea de noche cuando vuelva a verte. ¡sólo tú puedes hacer que empiece a gustarme este mes! ¿lo harás?
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